Una noche

3:26. Déjame atada, aunque te marches.
¿Qué coño piensa el mundo que la poesía es?
Esta precariedad deja marca en mis tobillos,
ata más fuerte mi pie izquierdo, que puedo huir.
Dios.
Qué locura en tus ojos.
3:38. Ve,
no canturrees suspiros.
Sabemos que tu consciencia está tranquila
y el mundo sigue sin saber qué,
qué coño, la poesía es.
Tu frío es altamente deseo, lo sabes
¿verdad?
Este nudo del estómago está suelto,
son las 3:47.
Tú sigues aquí, qué coño la poesía es.
Anatómicamente es imposible ese estómago de nudo atado al pie izquierdo,
más fuerte,
aunque te marches.
Pero necesito algo de anatómico imposible
o me suspiro 3:52
¿verdad?
Tu deseo frío altamente es consciencia, sigues aquí.
4:01. Mis tobillos de precariedad ven tus ojos
de locura, de Dios, te vas, te marchas, tranquilo, a consciencia, sin nudo, ni estómago, yo atada, aunque te vas, que si no puedo, que si no huyo.
4:07. El mundo no piensa, pero creo que la poesía es un coño.